窗外的银杏叶还在落。有一片飘进窗户，刚好落在纸条上，像一枚金色的镇纸。
林微言走在下楼的台阶上，忽然停住了。
“怎么了？”沈砚舟问。
“忘了拿宣纸。”
“明天来拿。”
“明天来的时候，灯还亮着吗？”
沈砚舟回头看了一眼二楼那扇朝南的窗户。窗户里透出暖黄色的光，在夜色中像一颗不太亮但很固执的星星。
“亮的。”他说，“这里的灯，永远不会熄。”
林微言站在台阶上，抬头看着那扇窗户，看了很久。然后她伸手握住沈砚舟的手指，没有十指相扣，只是轻轻搭在上面，像古籍修复中最小心的那个动作——托裱。
夜风把图书馆门前的银杏叶吹得沙沙响。他们的影子被路灯拉得很长很长，一直延伸到操场的尽头。远处隐隐约约传来钟楼的整点报时，敲了十下。
林微言忽然想起五年前的一个晚上，她也是这样和他并肩走出这扇门。那时候她问：“你觉得我们以后会是什么样子？”沈砚舟想了想，说：“大概还和现在一样。”
现在她想，他说的对，也不对。和现在一样——两个人，一前一后，走过同样的银杏树，呼吸同样的夜风，心跳同一个频率。但不一样的是，这一次，他们之间没有隔着一扇即将关闭的门。
（本章完）
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