半拍。
“茴香馅的饺子，不是我最爱吃的。”林微言看着他，嘴角有一点很浅很浅的弧度，“那年过年我说茴香馅好吃，是因为你爸拌馅的时候说了一句‘微言爱吃茴香啊，我也爱吃’。其实我更爱吃荠菜馅的。”
沈砚舟愣住了。
“所以你爸没记错，是你记错了。”林微言站起身，走到他面前，把信封轻轻拍在他胸口上，“五年前我告诉你茴香馅好吃，是因为想让你爸高兴。昨天晚上你给我留荠菜馄饨，是因为你知道我真的爱吃什么。”
“你从来没忘记过，对不对？”
沈砚舟伸出手，握住她压在自己胸口的手。他的手很大，把她整只手都包在掌心里，手心是热的，带着一点微微的潮意。
“没有。”他说。声音很低，像从胸腔深处直接发出的共鸣。
“从来没有。”
林微言没有抽手。
她就这样站在他面前，站在这个堆满旧家具和旧照片的老房子里，站在午后的阳光和浮动的微尘中间，站在他触手可及的距离。
窗外有风吹过，带进来一阵不知谁家厨房里飘出的饭菜香。楼下的收音机里放着评弹，琵琶声断断续续，像雨后檐角滴落的水珠。
“带我看看你小时候的房间。”她说。
沈砚舟看了她一眼，然后松开手，转身推开另一间卧室的门。林微言跟过去，站在门口往里看。
房间很小，一张单人床，一张旧书桌，一个掉了漆的书架。墙上贴满了奖状，从小学的三好学生到高中的物理竞赛一等奖，密密麻麻，像一面沉默的勋章墙。书架上除了教辅书，还夹着几本武侠小说，金庸的，书脊都被翻烂了。
床头贴着一张素描。
铅笔画，笔触还很稚嫩，画的是学校图书馆门口的台阶，台阶上坐着一个扎马尾的女孩。旁边歪歪扭扭地写着一行字：
“等一个人的时候，就画她。”
林微言盯着那幅画看了很久。
“你高中就在图书馆门口蹲点了？”
“不是蹲点。”沈砚舟的声音从身后传来，带着一点不太明显的窘迫，“是去查资料。顺便——”
“顺便看我？”
“……嗯。”
林微言转过身。沈砚舟靠在门框上，双手插在裤兜里，耳朵尖有一点点发红。三十岁的男人了，站在自己住了十几年的卧室门口，被她一句话问得像个被抓包的高中生。
她忽然就笑了。
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