玄剑门的夏，燥热得连空气中流动的灵气都带着三分灼人的火气。
万里无云的晴空悬着一轮烈日，将整座玄剑山烤得滚烫，石阶、草木、甚至飞檐上的瓦当，都泛着刺眼的白光。
栖凤阁西厢的小院里，梧桐枝叶繁茂，却挡不住滚滚热浪。
蝉在枝头疯狂嘶鸣，一声高过一声，聒噪得像是要把这个沉闷的夏天生生撕裂。
夜雨生只穿了一件洗得发白的粗布练功服。
衣襟随意敞开，被汗水浸透的布料紧紧贴在身躯上，勾勒出少年人清瘦却异常紧实的线条。
那不是玄剑门弟子养尊处优的白皙肌肤，而是常年在风沙与刀光里打磨出的麦色，每一寸肌理之下，都藏着蛰伏的暗劲。
这是北漠十二年风沙淬炼的身骨，是三千六百五十天不曾间断的刀功，刻进骨血里的冷硬与坚韧。
他在练刀。
没有催动半分灵力，没有施展任何玄剑门功法，只是最基础、最枯燥的劈、斩、撩、刺。
动作很慢。
慢到能清晰看见刀锋划破空气时带起的细微涟漪，慢到能数清他额角滚落的每一颗汗珠。
汗珠顺着饱满的额头滑下，划过线条清晰利落的下颌，顺着修长而有力的脖颈，没入敞开的衣襟深处，留下一道湿漉漉的痕迹。
阳光从梧桐叶的缝隙间斜斜洒落，给他镀上了一层淡淡的金边。
汗湿的碎发软趴趴贴在额前，衬得眉骨愈发挺拔，鼻梁高直如削，唇线在极致专注时，抿成一道冷淡而锋利的弧。
最惹眼的，是他的眼睛。
练刀时始终低垂，浓密长睫在眼下投出一小片阴影，遮住所有情绪。
偶尔抬眼，眸色深得像北漠无星无月的深夜，漆黑、沉寂、不见底，里面除了手中刀，空无一物。
他手中的墨痕刀，通体乌黑，没有任何华丽装饰，即便暴露在烈日之下，也不反光，反而像一块吸光的墨玉，又像是一汪凝固的寒冰，硬生生将周遭的燥热都压下去几分。
一刀。
两刀。
三千刀。
他在北漠的黄沙里练了整整十二年，比这更枯燥、更痛苦、更绝望的日子，他都熬过来了。
风沙灌进喉咙，刀柄磨破虎口，指腹结满厚茧，月下只有孤影，沙上常留血痕。
那时支撑他活下去的，是复仇。
现在支撑他咬牙坚持的，是杀人。
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