于是挣扎爬起，继续练刀。
恨是动力，念是执念。
孤寂的夜，皓月当空，沙海无边。
他一个人，握刀，站在月光下。
想起母亲讲的水乡——细雨如丝，小桥流水，乌篷船摇碎一池金鳞。
眼前却只有沙，只有风，只有自己孤零零的影子。
这样的日子，过了四年。
十二岁那年，忠伯递给他一把真正的刀。
刀身铁黑，泛着寒光。
“握紧它。”
忠伯的声音像砂纸磨铁。
“从今天起，它就是你的命。在北漠，要么握刀活，要么被人杀，没有第三条路。”
他抬头，看见沙丘下几双绿莹莹的眼。
狼。
七匹，或许八匹，在暮色中闪烁。
“为什么……是狼？”
他的声音发颤。
“因为狼不会留情。”
忠伯猛地推他一把，“你的仇人，也不会。”
第一匹狼扑上来时，他闭眼挥刀。
刀锋破空，撞进狼颈。骨裂声清晰可闻，温热的血泼了他一脸。
他跪地干呕，吐出来的只有酸水。
背上突然火辣辣地疼。
“站起来！”
忠伯的手中握着一条鞭子，声音硬得像石头。
“你每跪一次，仇人就笑一次；你每软弱一次，就离你母亲更远一步。”
他咬牙，挣扎起身。
第二匹狼扑来，他睁眼，眼中只剩冰冷决绝。挥刀，劈砍，没有犹豫。
第三匹，第四匹……
不再数杀了多少，只知道沙丘落日一次次沉下，将他的影子拉长、吞没。
影子有时拉得很长很长，仿佛能触到天际线——母亲说的水乡落日，是不是也这么红？红得像沙地上的血？
十四岁，遇见第一伙沙匪。
七个人，持刀拦路。
忠伯冷眼旁观。
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