春扫童的手肿了。
不是烫的，不是撞的，是拂出来的——指腹红肿发亮，指甲边缘泛着青白，掌心裂开几道细小血口，像被无数看不见的刀锋反复刮过。
他仍跪在碑前，脊背绷得笔直，指尖一遍遍摩挲“病者有知权”五字刻痕，动作越来越慢，越来越沉，仿佛不是在触石，而是在凿山。
小安站在三步之外，没上前，只静静听着。
那声音又来了——沙、沙、沙……不是风，不是虫，是皮肉与青石之间绝望的摩擦。
他耳骨微动，听出少年呼吸已乱，吸气短促，呼气拖着一丝不易察觉的颤音；听出他左膝压在湿砖上太久，血流滞涩，脉象微浮而涩；更听出他腕内关穴处，有一股郁结之气盘踞不散，如绳绞心。
他缓步走近，蹲下，未言，只伸手覆上春扫童右手。
指尖刚触到那滚烫肿胀的掌心，小安瞳孔骤然一缩。
不是热症，不是外伤——是执念烧出来的火。
那火不灼肤，却焚神；不伤筋，却蚀志。
它从少年眉心烧起，沿督脉直坠膻中，再分两路，一路锁喉，令他不敢开口；一路沉入丹田，将所有未出口的话、未落下的泪、未敢松的手，尽数压成一块千钧巨石，死死抵在胸骨之后。
小安喉结轻动，声音低得几乎被山风卷走：“他心里有座山……压着字，不敢放。”
话音未落，云知夏已立于碑侧。
她未看春扫童，目光先落在那块青石上——碑面温润，乌光沉静，“病者有知权”五字刀工凌厉，每一划都像一道未愈的伤口，也像一道不肯愈合的誓言。
十年了，这碑立在此处，不是为镇园，是为守诺。
可守诺之人，不该被诺言压垮。
她忽然明白：春扫童怕的从来不是碑倒，而是碑冷；不是石毁，而是无人记得石上刻了什么。
“静园太小。”她开口，声不高，却如石投深潭，惊起满山寂静，“容不下天下病者伸来的手，也装不下他们想问的‘为什么’。”
众人一怔。
老学正抬眼，浑浊眸中掠过一丝震动；药厨娘攥紧袖角，指尖发白；萧临渊立在阶下，玄袍不动，唯腰间新铸的药锄柄微微一沉。
云知夏转身，目光扫过每一张脸：“此碑，当立于京城药阁正门。”
春扫童猛地抬头，嘴唇翕动，却发不出声，只一双眼赤红如裂，里头翻涌着惊、疑、惧，还有一丝被骤然托举
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