但每一个步骤都踩在点上——不是刻意的踩点，是一种浑然天成的节奏，像是这些动作已经被重复了无数遍，肌肉记得比脑子更清楚。
收汁的时候，他加了一小撮盐——不是普通的盐，是他自己晒的海盐。晒盐的法子是黄片姜教的，说是上古玄厨的老方子，要在三伏天最热的时候把海水引到盐田里，晒到第七天午时三刻收盐，那时候的盐粒最干净，含着太阳的阳气，能驱一切阴邪。
锅里的汁越收越浓，咕嘟咕嘟冒着泡，每一个泡破了都炸开一团酸甜的香气。巴刀鱼看着那些泡泡，忽然想起三年前刚来城中村的时候。那时候这家店还不叫“灶火居”，叫“阿刀大排档”，招牌是用红油漆在硬纸板上歪歪扭扭写的，下雨天会掉色。开业头一周一个客人都没有，第八天来了个要饭的老太太，他免费炒了一盘蛋炒饭给她吃。老太太吃完了说，小伙子，你的饭里有火气。他不服气，说年轻人炒菜当然有火气。老太太摇摇头说，不是那种火气，是心里头的火气。你心里有事没放下，炒出来的菜都是焦的。
那老太太后来再也没出现过。他到现在都不知道她是谁，是玄厨协会的前辈，还是恰好路过的一个食客，还是黄片姜这个老狐狸安排的。他把那盘蛋炒饭反复做了三个月，做到后来心里那股无名火烧完了，炒出来的饭粒粒分明，蛋花碎金。从那以后，店里的生意也好了起来。
现在他站在灶台前面，手里端着一锅即将出锅的糖醋排骨，忽然想起那老太太说的话——你心里有事没放下，炒出来的菜都是焦的。他想说，老太太，我现在心里全是事。食魇教还没灭，娃娃鱼的读心能力还在透支，酸菜汤的伤还没好利索，黄片姜的谱子还没默完。我心里全是事，可我的菜不焦了。
因为他明白了另一个道理——心里有事没放下，菜未必会焦。只要灶火还烧着，只要锅铲还在手里，只要还有人等着吃你这口饭，那些放不下的事就不是累赘，是柴火。你把它填进灶膛里，火会烧得更旺。
“出锅。”他轻声说。
锅铲铲起排骨，稳稳当当码在白瓷盘里。每块排骨都裹着琥珀色的糖醋汁，软骨半透明地嵌在肉里，像一小块一小块温润的玉石。他端着盘子走到黄片姜面前，放下，递上一双筷子。
黄片姜看着那盘排骨，看了很久。
他嘴上的烟不知道什么时候掉了，落在膝盖上，他也没捡。他拿起筷子，夹了一块排骨，没急着吃，放在鼻子底下闻了闻。闻着闻着，眼眶就红了。
不是哭，是酸气熏的
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