江城的第一场雪，落在冬至前一天。
林修早上推开院门时，青石板路上已经积了薄薄一层白。东风巷很静，偶尔有几家传来开门的声音，扫帚划过雪地的沙沙声，还有早点摊升起的白色蒸汽。
他站在门口，哈出一口白气，看着它在空中散开。
“下雪了。”周梦薇从身后探出头，把围巾在他脖子上绕了两圈，“今天早点回来，冬至要吃饺子。”
林修点了点头。
周梦薇上班去了。她走的时候在雪地上留下一串脚印，小小的，深深的，一直延伸到巷口。
林修看着那串脚印，很久才转身回院。
今天约了人。
九点半，第一个客户来了。
是个五十多岁的男人，姓孙，在老城区开了一辈子修车铺。他的铺子要拆迁，补偿款谈好了，但拆迁办的人突然反悔，说要按新政策重新评估，只能给原来的一半。
孙师傅不懂什么新政策旧政策。他只知道，那间铺子是他父亲留下的，他在那里修了三十年的车，养活了一家人。
“林先生，”他坐在石凳上，两只手不知道该放哪，一直在膝盖上搓，“我不是贪心，我就是想……想把该得的要回来。”
林修看着他。
这个男人脸上的皱纹很深，手指粗大，指甲缝里还残留着洗不掉的机油。他穿着一件洗得发白的军大衣，袖口磨出了毛边。
“合同带了吗？”林修问。
孙师傅连忙从怀里掏出一个塑料袋，里面装着几份皱巴巴的文件。
林修接过来，一份一份看过去。
拆迁补偿协议，房屋产权证，营业执照复印件，还有一张手写的承诺书——是拆迁办的人当初签的，承诺按评估价全额补偿，上面还盖了红戳。
“这个承诺书，”林修抬起头，“谁让你签的？”
孙师傅愣了一下。
“拆迁办的人啊。”他说，“他们说签了这个，钱就能快点下来。”
林修把承诺书还给他。
“这个没用。”他说。
孙师傅的脸一下子白了。
“没用？”
林修点了点头。
“这是意向书，不是正式协议。没有法律效力。”他顿了顿，“但你那个产权证有用。”
孙师傅看着他，眼睛里又燃起一点光。
“真的？”
“真的。”林修说，“老宅子
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