有一粒尘埃，很轻很轻，轻到一阵微风就能把它吹起来。它本是一片铜绿，从一盏灯的底座上剥落下来的。那盏灯很小，花瓣形的，青铜的。它亮了很多年，灯座被光暖着，铜绿慢慢生出来，厚了，干了，裂了，某一天，轻轻一震，落了下来。尘埃不知道自己是一盏灯的碎屑，它只知道自己很轻，轻到可以飘。它飘过窗台，飘过屋檐，飘过树梢，飘过河流。它飘了很久，飘到一片沙滩上，落在了一粒沙旁边。沙问它：“你是谁？”尘埃说：“我不知道。”沙说：“你很轻，像什么也没有。”尘埃说：“我有。我有暖。”沙不相信，尘埃贴了贴沙，沙觉得暖了一下。沙说：“你确实有暖。”尘埃笑了，如果尘埃会笑的话。
有一个孩子，在沙滩上堆城堡。他捧起一捧沙，沙从指缝间漏下去。他忽然觉得手心里有什么东西，暖暖的，很轻，像什么也没碰到。他翻过手来看，什么也没有。他又捧起一捧沙，又感觉到了。他问爷爷：“沙子里有什么？”爷爷蹲下来，把手插进沙里，感觉了一会儿，说：“有一粒尘埃。”孩子问：“尘埃为什么是暖的？”爷爷说：“因为它从一盏灯上来。”孩子把手心摊开，让阳光照在上面。阳光是暖的，但他觉得，手心里还有一种更轻更淡的暖，不是太阳的，是尘埃的。他笑了。他把手合拢，想把那粒尘埃留住。他不知道留没留住，但他知道，它来过。
很多年后，那个孩子长大了。他离开了那片沙滩，去了很远的地方。他捧过很多沙，沙漠的沙，河滩的沙，工地的沙。但他最喜欢的，还是那粒让他手心一暖的尘埃。它太轻了，轻到看不见，但它暖。他老了，回到那片沙滩。沙还在，海还在。他捧起一捧沙，手心里又感觉到了那种暖。很轻，很淡，和很多年前一样。他笑了。他知道了，那粒尘埃等了他一辈子。他来了，它就暖了。他把手摊开，让风吹过手心。风把尘埃吹走了，吹到海上，吹到更远的地方。他知道，它还会落在另一个人的手心里，让那个人也暖一下。
他把那份暖传了下去。不是用手，是用心。他告诉孙子，沙子里有一粒尘埃，带着一盏灯的暖。孙子也去捧沙，也感觉到了。一代一代，一尘一尘。那粒尘埃飘了很久，飘了很多地方，暖了很多人。它不知道自己为什么要飘，但它觉得，应该飘。飘着，暖着，等着。等下一个捧起沙的人，等下一个后来者。
有一个孩子，在河滩上堆城堡，捧起一捧沙，觉得手心暖了一下。他笑了。他不知道，那是尘埃的暖。它从一盏灯上来，飘了很久，等到了他。他感觉到了，它就亮了
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