掌根已送出。
不快，不狠。
只是最准。
掌根落在许折手腕外侧那一点——桥桩。
咚。
许折的手腕微不可察一偏。偏到让他那条“线”断了一瞬。
就是这一瞬，台面灰粉像被风吹开一圈。圈外的人看不懂，只觉得冷意一散。
许折眼神终于动了一下。他低声笑：“有点意思。”
他抬手再点。
这一次，灰粉不再只是粘脚，而是沿着台面细细爬，爬成一条条线，线向沈烬脚踝缠来，像要把他钉在原地。
沈烬知道，再拖下去，自己会被“规矩”磨死。
他抬眼，罗阎在上座看着，眼神像炭，炭在等火旺。
沈烬把那口气沉到底，胸腔一松，腹里火忽然一亮——亮得像炭被鼓风。
灰线瞬间发烫，烫得像红铁。
灰粉线也在那一刻颤了一下，像遇见了真正的火。
沈烬听见自己心里一个声音很冷：
门槛要踩过去，就得烧。
他点火，往前踏出第四步。
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