声，混合着沙哑不成调的哼唱，从一个昏暗的街角传来。
“给流浪的云层绣上一阵风浪；
把我绣在浪尖随波轻轻晃；
替斑驳的屋檐绣上一只铃铛；
再绣上一盏光。”
那声音……带着一种诡异的熟悉感。
“绣一个故人轻声和；
再绣扇朝南的窗；
绣出茶烟绕梁；
我们一同老去一同遗忘。”
许砚的心跳莫名漏了一拍。
他下意识地朝着声源挪动脚步，陈知微和阿哲紧张地跟上。
街角，一个蜷缩成一团的流浪汉背影，在血月下瑟瑟发抖。
他穿着破烂不堪的棉衣，头发油腻板结，正对着墙角低声呜咽着哼唱一段破碎的旋律，那调子……赫然是许砚童年时，父亲常常哼唱的那首摇篮曲。
“别……别过来……”那流浪汉似乎察觉到有人，头埋得更低，声音恐惧而嘶哑，“我……我忍不住唱了几句，别打我……”
许砚如遭雷击，浑身血液仿佛瞬间冻结！
这个声音！
纵然被苦难和生活磨砺得粗糙不堪，但那声音的底层音色……
“爸……？”
许砚的声音干涩得如同砂纸摩擦，带着连自己都无法相信的颤抖。
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